Séjour où des corps vont cherchant chacun son flûtiste. Assez punk pour permettre de jouer en vain. Assez restreint pour que toute musette soit vaine. C'est l'intérieur d'un guitariste wah-wah ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la mandoline. Opérette. Sa musique. Son altiste. Sa tierce comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la mélodie totale émettaient chacun sa violoniste. Le jazz qui l'agite. Il s'enflamme de loin en loin tel un opéra sur sa fin. Tous s'entraînent alors. Leur saxophoniste va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout compose.
Bidouille (Nordmann)
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